Magazine del colectivo Quimera

Yo nací para ser un niño idiota de Andrés Sánchez Redondo

In Uncategorized on octubre 4, 2010 at 3:24 AM

YO NACÍ PARA SER UN NIÑO IDIOTA

Los melancólicos.

Los melancólicos, a la hora de la siesta, nos abrimos las venas con el corte fino del recuerdo.

La luz.

¿No la veis?

¿No la recodáis?

El ruido y la furia.

Hay un patio de recreo, con animales pintados en las paredes, tiernos animales de fábula.

No sabemos qué hacemos. Corremos de un lado para otro, en tropel.

Gritamos hasta que se nos quiebra la garganta. Una soga de corazón a corazón, somos una red de pequeños sanguinarios.

La luz.

¿No la veis?

¿No la recodáis?

El ruido y la furia en los corazones tan tiernos.

Una tarde amarilla de domingo. ¿Tengo seis años o cinco?

Deditos que titubean. Volvemos mi abuelo y yo de la pastelería,

por la calle azul celeste. Abuelo de rostro angular que fumas como un muchachito de hollywood.

Una niña se une a nosotros. ¿Quién es esa niña, abuelo?

¿Por qué no habla? ¿Por qué son mudos los recuerdos?

Si fuera esto un grito, un arrebato.

La niña viene con nosotros, ¿querrá comer pastel abuelo?, ¿le daremos un trocito a esa niña tan guapa?

Pero qué descarada, se ha internado en nuestro portal y ahora sube las escaleras.

Si pudiera quedarse esa niña a vivir conmigo sería muy feliz,

yo que hasta ahora he sido el ser más feliz.

¿Qué son este tipo de contradicciones, abuelito?

Pero en el vano de la puerta le haces señas, abuelo, tus manos persianas que caen, telones de boca que sellan una función.

No importa, nos decimos la niña y yo con la mirada, ya nos veremos otro día, otro día.

Pequeña hija del misterio, ¿quién eres tú?, ¿por qué no puedo olvidar este ensueño?

En un parque, un niño me roba mi Ford clásico de arrogantes faros.

Compadezco a ese niño.

¿Soy una especie de idiota de la bondad?

Mi madre insiste en ello.

Mi pequeño imperturbable idiota,

¿por qué te pasas la tarde entera mirando las nubes que se deslizan por el cielo?

Como premio: el bollo con chocolate.

Ajeno a lo atroz, lidero mi pequeño ejército alemán.

Los alemanes me parecen más glamorosos, proféticos en su romanticismo. Tan valientes que se enfrentan al mundo entero.

Mis hermosos mártires, con qué bella dramaturgia os hago caer bajo el fuego enemigo.

El brontosaurio tiene un cuello tan largo que puede llegar a lamer el sol, a riesgo de quemarse la lengua.

Ciencias naturales.

Me dicen que salga a la pizarra y dibuje un pez.

¡Que dibuje un pez!

Es un pez de mirada lánguida, con porte majestuosa.

Él preferiría estar en el fondo del mar, burbujeando frente a un barco hundido.

¿El aparato digestivo? Pues donde va a estar, dentro, como le pasa a todo el mundo.

Y sin embargo, frente a mi casa hay un pequeño museo de historia. El más fabuloso museo del mundo.

Qué deleite observar los deformes cráneos.

Cuando el hombre todavía no era hombre. En mitad de la pradera atávica del tiempo quebraba su voz con alaridos, por el patio cuadrado de la memoria corría descalzo detrás de las bestias.

Y había una soga que unía corazón con corazón.

Hay hombres que nacen para ser adultos.

Yo nací para ser un niño idiota.

Edgar Allan Poe.

¿Qué es esa cabeza grotesca? ¿Qué son estas palabras?

Atribulado, renqueante, sórdido…

Me estremece el placer.

¿Existe la inteligencia?

¿Qué es la inteligencia, mamá?

Aléjate de esos libros, adorado niño que fui, apártate de la aberración, vuelve con tu tribu sanguinaria, reanuda el alarido,

sigue la soga que anida en tu corazón.

Vuelve a la luz.

Al ruido y la furia de tu corazón sagrado.

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